Бывает в жизни так. Есть человек, самый счастливый в мире. Не верите? Бывает. И есть у этого человека все что ему надо. Ничего лишнего. И счастлив он. Простым человеческим счастьем. Что от неба нам дано. Таким, что нельзя ни измерить, ни сравнить. А еще бывает, что человек этот и сам не замечает, но перестает улыбаться как раньше. И все вроде как было. А глаза не те. В глазах поселилось что-то новое. Тоска. И может быть это из-за погоды. А может из-за того что луны больше не видно. Но не может он понять. Да и не может абсолютно счастливый человек грустить. Он ведь знает что все это иллюзия. Знает да без разницы ему. И поделать с собой он не может ничего. И ночь у него теперь вместо дня. И взгляд не такой как раньше. И смотрит он на друзей своих, и улыбается. Но видят друзья за улыбкою знакомой, тоску чуждую в глазах всегда беспечных. И ссылается он на осень. И пытается их успокоить. А они хотят помочь ему. И он хотел бы, чтобы они помогли ему. Да чтобы сердце снова замирало от красоты мира. Но не знает он как это сделать. Не знает, потому и им не говорит. И сидят они в тишине. А еще ждет он снега. Спасения он в нем ждет. Но и в снеге он теперь сомневается. А вдруг не поможет? Этот маленький и вредный червячок ползает по его миру. А мир его меркнет. И солнце его становится серым как бетонные дома, что растут вокруг как грибы после дождя. И берет человек инструмент. И боль минорными нотами льется по комнате. А потом он садится и пишет. Пишет. Выливает все в буквы и надеется, что теперь увидят люди что он чувствует. И поймут может, что случилось. И ждет он людей. Ждет.
Не туда понесло,
И несет не туда,
Мне бы , Господи, остановиться.
Мне бы сделать привал,
Мне бы все поменять
Но летит под откос колесница...
Тормоза сорвало,
Задержи, Боже мой,
И пикник на обочине сделай.
Поверни меня вспять,
Укажи путь домой,
Победив, поведи меня в небо.
Господи, воззвах к тебе,
Услыши мя ,
Услыши мя, Господи !
Да исправится молитва, молитва моя,
Да исправятся поступи.
Бак пробит,
И бензинная кровь на нуле,
Струны рвутся от перенапряга.
И туда не попасть,
И за тем не успеть,
И душа как уставший бродяга.
Я боюсь, я страшусь ,
Оптимизм мой иссяк,
Вижу - катится к черту телега.
Да что же это такое?
И как это так?!
И соблазн кругом, и искушенья...
Автор текста: Авва Кокурин
